Agujeros Negros

Al pequeño Markos, que desconfía de las semillas de linaza porque piensa que son hormigas en el pan.

He notado en mi pijama roja de rayas un agujero a la altura de la rodilla. La playerita está bien, con George el chango en el pecho, pero ese hoyo en el pantalón no me gusta nadita. Al principio era tan chiquito que no cabía la punta de un índice, yo tratando de explorar el descubrimiento, intente introducir la uña, el dedito, y el hoyo se hizo grande. Cuando mamá noto lo que estaba yo haciendo, no se alarmo ni nada, pero me previno de seguir hurgando disque para no hacer más grande la fisura. ¡Al fin había atraído su atención! Me figuro que algo me jala para ese agujero en la pijama, me asusta que esté allí. ¡Mamá, no quiero esta cosa en la pijama! ¿Cómo se la quitamos?

Mamá dice que las comisuras en la ropa no son de preocuparse, pero ella no sabe lo que puede suceder, lo ha olvidado. Los adultos crecen y parece que pierden la capacidad de ver más allá de la luz visible, cierran los ojos a la oscuridad y no ven que hay cosas allá en el otro lado, una oscuridad distinta a la de cerrar los ojos, son galaxias que atraen a la rotura de la noche. Es como una tierra sin suelo donde desaparecen todas las cosas. Los adultos sólo saben de esa oscuridad bofa por donde meten un brazo, o el cuerpo entero y, creen que pueden ver pero hay oscuridades más insondables.

Ya no uso la pijama roja de rayas, cada vez que mamá intenta ponerme la, hago ruido, doy patadas, desapruebo, es que no quiero esa cosa en mi pijama. Es una lástima porque era mi favorita. Ahora me ponen todas las noches una que cubre también mis pies, para que no sienta frío en las noches de invierno. Esta es de material más grueso, como de lana pero suave, y sin hoyos negros tratando de arrancarme fuera de mí mismo.

 

Beatriz Osornio Morales. Imagen de la red.