LADO NIÑO

A Kristian y Markos por llenar mi mundo con su magia.

Primera Parte.

 

Tengo tres años y medio; juego al fuego que salta en la chimenea. A veces, brinco fuera, y brinco adentro.

Otras veces, cuando brinco me crece una mariposa en los labios y otra en las piernas, luego se van volando. Les he puesto el nombre de los colores. Me siento, doblo las rodillas, las abro y salen más mariposas amarillas, las cierro y las mariposas violetas salen volando, digo azul, la llama crece, roja la risa que frecuentemente me temo se agote, repito el movimiento hasta llenar el jardín de colores.

 

Texto e imagen: Beatriz Osornio Morales

Encuentros

        Siempre tienes una sonrisa de sueño cuando te veo dormir a mi lado, mientras leo y redimo de algún paraíso de letras una historia un tanto hermosa, sonrisa de sueño. Duermes hacia mi costado derecho, un brazo inmóvil sostiene la hoja anticipada y ese sueño tuyo antes de voltear la página.

        Me pregunto al mirarte de dónde es que le viene tanta paz al cuerpo vertiginoso. La sangre sigue su cuenta de misterios, dispersando las formas de la mente en aluvión, deshaciendo la cordura de voluta en voluta, la congruencia no existe, el conocimiento es delirio, la lucidez del corazón es más aguda en los sueños. Si es que sabes que sueñas, lo que sueñas, cuando sueñas, debes saber que decidí ir a tu encuentro, como a una cita sin concertar, de imprevisto, has de saber que duermo para ir a donde estas tan plácidamente sonriendo. Hasta ya.

        Por la mañana recordaremos lo que hemos estado haciendo toda la noche, o quizá no; de sueño en sueño, entre la lluvia que moja la ciudad iluminada por faroles, o sentados en un parque de fuentes aéreas, corriendo por mitad de la calle para alcanzar el metro juntos, yo con la blusa replegada de lluvia y tú, con la cabellera escurriendo. Y si en esa travesía de seres que sueñan, nos perdemos, si alguna distracción malograra nuestra ilusión de que tú me llamas al sueño y yo te sigo, el amanecer nos traerá de regreso a reencontrarnos en el despertar del día.

 

 

Beatriz Osornio Morales. Imagen de Marc Chagall

De la Leyenda del Arcoiris

Yo no quería marcharme. De mis ganas, me habría quedado allí camuflada como el índigo en el azul. Pero estaban todos alrededor nuestro, inquiriendo con miradas silenciosas por qué habíamos hecho islas de ellos.

Quería verte siempre con la esperanza del verde que retorna vivo tras el invierno. Y debí haber hecho algo que me delató, decir sin decir como sucede en esos casos en que tratas de ocultar el rojo con un lienzo blanco.

A tu madre se le endureció la mirada al instante. Tu mujer, incrédula preguntó respecto de otras cosas, como para corregir una frase en la línea morada de aquella tarde íntima. Nunca pensé que lo fuera, íntima, hasta hoy que la memoria despierta y el corazón se exprime como una naranja que reconstruye la pasión en el zumo dulce amargo de nuestras palabras, muecas deliberadas.

Así como cuenta la leyenda que siete gotas de lluvia, mientras caían se amaron hasta formar un arco iris en el cielo. Al verse separadas por los granizos, enterraron su corazón en la tierra, y cada vez que llueve y la tierra se ablanda, los colores de las gotas se traslucen, su resplandor se levanta con los rayos del sol, entonces sus almas de color se extienden hasta tocarse pero sin confundirse, acto que sólo dura lo que dura la humedad tocada por el sol.

Ahora que los bordes de aquellas palabras alcanzan a rosar mis manos y salpican la mejilla, quisiera inventar otra tarde, sin despedida ni nubes grisáceas en la voz. Una tarde sin islas en el atardecer, solo arcoiris que muestran el escondido tesoro de los amantes, sus colores alcanzándose y tiñendo el ascenso a los sueños. El oro al final del arcoiris es una secreta promesa. Quisiera verlo siempre, siempre.

Yo no quería marcharme…

 

 

 

Beatriz Osornio Morales. Imagen de la red.