Quería volver a casa; por veinte años ha querido volver. Pero perdió los pasos y el viento borró sus huellas. Ahora hay solo arena, grandes dunas de distancia y arena, montañas de arena alrededor de la arena. ¿Dónde están sus pisadas? en tierra de nadie contra el tiempo. Lo que se escucha alrededor es sólo viento. Viento el pájaro que canta viento la luz y el regreso, viento el espejismo del agua, viento sin ella, sus pasos. Beatriz Osornio Morales, imagen de la red
No sé cómo llegue hasta aquí. Me encuentro en la zona del índigo, al parecer mientras fumaba, un cometa arrastró mis sueños, y mi delirio, en esta campana de resonancias frías de abedul nocturno, amor partido, el humo se extingue y el aire va clareando poco a poco, tirando al azul de su transparencia. Ahora puedes ver que el índigo también es parte del arco iris Beatriz Osornio Morales . Imagen de la red.
Cuando volteo hacia adentro
reconozco la poesía,
se parece un poco a ti
(algo divino) y a la esquizofrenia del amor.
No te sorprendas si escuchas voces
de la nada,
¿Acaso no tiene mi dulce voz? ¿la nada?
a esto hemos llegado.
Ayer a la hora del café
descubrí el escondite de tus ojos
y no sabes cuanta nostalgia sentí,
cuán cálidos me miraron.
Al darse cuenta del extravío
que formula cada día
recurrieron al puente,
qué locura
dices.
hay puentes que separan
como el salto de esta línea que
estalla se rompe y
se une en las palabras,
y sin embargo,
es el mismo río que lleva a ti
como los todos los caminos
que conducen a Roma.
A veces
cuando miro hacia adentro
solo hay oscuridad,
tu voz no tiene cara
es un sol negro tu voz,
poderoso e inmenso
sol sin cielo
ni vacío,
sol inexistente,
dentro de mi
verdadero.
Beatriz Osornio Morales
Si es de silencio la noche se abre y ensordece la ciudad, sus estruendos incrustados en las paredes suavemente quedan en duelo bajo las luces de neón. Es de algo que fenece la gente… hablan las lápidas al benigno césped y el musgo, que crecen cerca del sueño que murmura la hierba. Cuando ya no haya que decir; ese no tener qué decir, en lugar de un trago solitario, llevará nombre propio. El silencio es muchas cosas; no conoce la nada, lo comprenden los mudos, lo escuchan los sordos. Si el silencio es esta música va a tocarnos nuevamente, y sin dormir, sin lavarnos los pies, con la voluntad rasurada, a ras de un sí, un no; el jardín florece mientras bailamos. B.O.M
Si algún nacimiento surge de éste instante, arrollado infortunio, nombre buscado entre los siglos, hallado péndulo. Si el cáncer fuera un poco la salvación, si nos dejara descansar en su agonía, tendería los brazos victoriosos a la vigilia. Si el Gran Meridiano existe y es verdad en su línea indivisible, si es la perfecta mitad de tu cuerpo éste centro, aquella lejanía, andaré cada paso para llegar a ti. Más allá de un mismo nombre; figura de hombre solo, concentro la dulzura de lo inútil, móvil que sostiene al mundo, y lo hace rodar por la avenida. Beatriz Osornio Morales. Imagen de la red
La noche seguía nevando y a ratos, el viento golpeaba con graznidos de pájaro en la ventana. El cuerpo del sonido aun resbala en el vidrio como un animal herido, su gran rueda de soledad piensa sin pensar, fresca entre los follajes. Adentro, el abandono se exilia pero antes de irse a dormir, empuja los cuerpos a una pasión secreta, que ya habían bebido en otro siglo los dioses. Una música ligera marca el rítmo; movimientos imantados al beso. Bailan en la alfombra y un jardín oscuro los oculta del mundo, entonces escuchan las mismas notas en el mismo paso, y mientras sopesan el roce de sus caricias, crean una rapsodia con las voces inaudibles del tacto. Es imposible imaginarse sin esta mano, fuera de esta forma, suspiro de la carne, ser algo más. No hay nada más allá de este instante, más allá del tiempo se caen los pasos.
B.O.M. imagen de la red
Conjuro la voz perdida, quebrada en minúsculas voces que se esconden tras del espejo. Usurparon mi nombre; hace tiempo, hace un instante o podría estar sucediendo, con la caída de las hojas. En acto de rebeldía me pongo a repetir mi nombre, todas acuden a la imagen hambrientas, con sus rostros deformes, de piraña. Imaginería sin contornos. Una parte mía calla y la otra habla, la que calla es la que grita, y la que habla desconoce su voz; las demás voces se esfumaron con la primera imagen en un canto de espuma. B.O.M
La tibieza de un cuerpo es imposible de anular en el tacto de las sombras; incluso es más intensa, al roce obscuro, su calidez cobra forma, su brazo alumbrado resiste invencible, voluptuoso. El rostro eclipsado parcialmente de barba elucida un misterio insondable, que arranca al pecado la mitificación de las palabras. Entre líneas, abatida la tempestad, se diluye en forma corpórea de luz interna. Lo demás es nido de arañas. De rodillas en las sábanas blancas que te recuerdan estando ausente, y te acarician estando juntos, amante, no sé si deseo más tu cuerpo macerado, que desnudo moldea las sombras del vacío, y las penetra, o ese otro ser oscuro que soy no es nada sin ti. Si eres el todo donde existe la posibilidad de un todo, eres, haces que sea, somos horizontes descontinuados, pero juntos. La salamandra del silencio que surge de no estar contigo, es una belleza atroz. Caigo a los pies del diluvio por tu cabellera, por la mañana me resurges de entre los brazos abiertos al sol.
Beatriz Osornio Morales. Imagen de la red
Gritos…
un trepidar en la piel.
Te come los ojos la distancia
te come con cuchara
porque son azules bóvedas
de cielo
y ríen de frío.
Una rayita avanza
de la pluma de tu mano
al pecho,
promete dibujarme
los senos.
El bosquejo
me sube hasta la boca.
los labios emanan
en alguna grieta
de tu oasis
el mandala esencial
de la humedad.
Beatriz Osornio Morales. imagen de la red
UNA LUZ MÁS