Botella al mar

¿Podre encontrar la paz que necesito para dormir esta noche, para cruzar el borde de esta poza negra con los pies del sueño? ando de brazos abiertos sin miedo a la caída del insomnio.

Pregunto a no sé quién. No es una pregunta retórica, hace tiempo que no hago preguntas retóricas. Esta es una pregunta que necesita respuesta, por eso voy a enrollar esta página en un pitillo delgado y alargado que pueda caber en la boca de una botella verde. Luego, haré un corcho con el tubo que ya no sirve de nada, y echaré la botella a naufragar, el río pasa a unos metros, solo tengo que abrir la puerta trasera, adentrarme un poco en la distancia y ya está. Sería mejor el mar, los naufragios tienen mejor destino en el mar. Mientras que el río va en una sola dirección, y las turbulencias de éste, solo pueden dejar las cosas atoradas entre las piedras, las ramas, o el descanso del velamen; el mar da muchas vueltas y tiene multitud de orillas. Si se pudiera llegar al mar por el naufragio del río, yo misma me tiraría al mar.

Beatriz Osornio Morales. imagen de la red

Sobre nadar

Dicen que nadar es bonito. La verdad yo nunca aprendí a nadar, de hecho por poco ni me acerco al agua. Cuando era chica era más fácil mi relación con el elemento vital. Jugaba descalza en los charcos después de la lluvia con otros niños, aunque mientras llovía tupido con truenos y relámpagos, buscábamos guarida en cualquier techumbre o caverna si andábamos en el campo. En temporada de riego, disfrutábamos bañarnos en los canales y pozos que conectaban los canales de un lado de la calle a otro. Los pozos eran angostos y cubiertos de concreto para mantener limpia el agua, a los lados les habían colocado unas varillas dobladas que fungían de escalinatas al fondo, no sé con qué fin las habrían puesto allí, quizá por si algún día necesitaba alguien bajar a sacar algo, alguien. El agua bullía del fondo del pozo con fuerza, pero era una de clavadistas irresponsables jugando a bajar y subir empujados por la fuerza de la corriente. De recordar eso, me estremezco. Lo que cuesta crecer.

Es cierto, veo a los nadadores y admiro la facilidad aparente con que se deslizan en la transparencia informe, desafiando la gravedad, se ven ingrávidos, podrían salir flotando como globos inflados en cualquier momento si no fuera por la viscosidad del agua.

B.O.M. imagen de la red.

Contigo sin ti

…habiendo desnudado la existencia, las palabras son el mejor cómplice.

Era una tarde pasmosa de verano, como casi todas las tardes en la isla cuando no hay brisa. El sueño de su compañero la hizo saltar; repentinamente saltó de un sueño a otro.

El soñaba el sueño de la media noche, y ella  veía un pez muerto en la orilla; las olas que apenas se distinguían de la extensa masa azul, cortada por la espuma de un líquido trasnochado, apenas  movían el animal muerto, el cual se perdía por unos instantes en la tumba de espuma, luego, la débil fuerza orlada, le regresaban a la arena, desde donde volvía a desaparecer casi de inmediato.

El sueño de la tarde se condensó en este oscuro sueño. Las manos ¿de quién son esas manos? le cubren el rostro. Las manos son lo único que se puede ver, unas manos eclipsando la cara, y alrededor, oscuridad, una oscuridad que no existe en el verano.

Empieza a gustarme esto de soñar y hablar de ti, como si fueras algo distinto, igual que el pez muerto en el vaivén, ¿sabes? El vaivén es algo que nunca entendí, hasta hace poco, por esos días en que nos conocimos. Y como es cosa de la gravedad lunar (fuerza de gravedad), no sé, sabes tú cómo llegué hasta aquí. La farmacéutica dijo que la firma de patente había sido afirmada, que me servirían el fármaco con solamente revisarme la identificación. Listo.

Te despiertas y saltas ahora, saltas sin saber que saltas a un cuerpo vacío, porque yo he habitado ese vacío, y nos mudamos a un estante de comida rápida, sin ti, contigo.

B.O.M

Anotaciones de Inventario

Tengo el papel arrugado de un pensamiento. Su voz quiere hacerse oír, hacerse palabras; juntar las sílabas deshiladas que salen de su boca pequeña, de su lengua de aprendiz y hablar, hablar una hilera de montañas.

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Falta el papelito donde se hicieron anotaciones a cerca del pintor de brocha gorda. No sé donde lo guarde, en qué bolsillo de qué pantalón o en qué tinta de qué bolígrafo lo escribí. Debió ser muy ancha la brocha para guardarse en la hoja blanca.

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Tengo un nerviosismo implacable. Veo al pintor de brocha gorda tratando de delinear un contraste, me inquieta que le tiembla el pulso. La mano se reusa a la línea recta, necesita soporte y el hombre la apoya contra la otra mano. ¿Será que el hombre tiene ya el pelo blanco? o ¿Será que el color amaranto es muy oscuro para el color crema, o es el marco de madera en pecho de paloma alrededor de la chimenea que arde sobre una base de mármol negro? Quizá es que la brocha es muy gruesa para un trabajo de artista. Si el hombre arruina la pared, no le pagarán. Siento pena por el pobre viejo, en vano la semana de trabajo y preparación sobre grietas, superficies descarapeladas, y tanto resanar, lijar y relijar para que ahora le falle la mano.
Al abrir el papel se escalan montañas sonoras.

B.O.M

Enigmas

3

Como un ídolo prehispánico,

un recuerdo celeste nos mira,

y la serpiente emplumada que era divina,

presiente los dioses cósmicos de todos los días;

el que llueve, el que arde, el que evapora

y el que duele, el que muere y hace la vida,

el que cuenta y administra la memoria,

qué más da si toma el teléfono y marca números

el recuerdo es la cicuta, creo que duermo;

cayó la noche en mis ojos

inundándolos de formas disueltas por un beso.

Beatriz Osornio Morales. Imagen de la red

Enigmas

2
Decir un rostro de amor y niebla
que está del otro lado del vocablo,
es urgente, y parece que descansa en la paz
de mis ojos, la ilusión,
quiere seguir hablando…
estoy sumida en este silencio informe,
nadie habla, ni la voz se escucha,
el sueño me llevará sin remedio
hasta su abrazo de noche sin luna.

B.O.M imagen de la red

Leer en los labios

¿Es verdad que me necesitas?

La sola idea nos contradice. En realidad no sé nada de ti y tú ignoras que existo. Pero, entonces ¿Cómo es que viniste a decirme que me necesitabas de veras?

Aquí sentado frente a mí, completamente solo, rodeado de gente desconocida, de aromas mezclados y de notas de blues, te atreves a lo que nunca dejamos ocurrir. Abandonado a mis brazos, te sostengo enamorado, de rodillas en el café.

¿Por qué conteste con premura a tu llamado? Querido, los cristales rotos por donde solíamos ver el cielo, después de hacer el amor, se renovaron y puedo ver otra vez que los árboles muestran los nidos al desnudo, ojalá pudieras ver que las aves emigraron hace rato. Así es, la vida se viene a prisa y sin darme cuenta se va. No quiero que llegue la primavera sin hablar, hablo poco, dicen. No quiero que llegue la hora y tenga que marcharme dejando cuentas pendientes, aunque, quien sabe, tal vez no importa cuánto se prepare uno, y la premura con que se haga, ni las precauciones que se tomen en la vida, ni las preguntas que se apresure a responder o a buscar respuesta, la muerte siempre deja preguntas sin responder. Cigarrillos a medio fumar…

Me adivinaste los sueños, miras los terciopelos rojos en la pared y hasta unas fotos mandas de tu rostro interno, ese diablillo travieso. Esta vez no sé qué contestar. Ordenas otro licor. Yo no lo rechazo.

Tienes algo que decir, dilo ya. Yo vivo contenta con un hombre bueno. Y tú igual, eres feliz. Si te soy franca, pienso que todos tenemos no sólo un rostro, él tiene los suyos conocidos y desconocidos. Tú tienes muchos rostros internos, más tú eliges cuál quieres mostrar, el enmascarado proyector, para el resto, bastará leer el movimiento de los labios.

No hace falta más. Te leí los sueños, amor imposible.

Beatriz Osornio Morales. Imagen de la red

Whisky para dos

En el sudario de la noche cabe el universo, mientras yo,

simple mortal me encuentro entre las líneas de tus sabanas,

y es este, puedo asegurarlo, el otro lado de la moneda,

el reverso de mundos desconocidos,

pero aquí y ahora solo importas tu,

tus historias y el whisky que compartimos.

B.O.M imagen de la red.

Olvido

A veces el olvido es un recuerdo inmemorial
que se manifiesta como un estigma en la piel.