Cuando ya no estès
contarè tus pasos ausentes
los medirè con mi dolor
quizà entonces la distancia
se quiebre
y un fragmento
te dibuje el nuevo cuerpo
el garabato de Paz
que te gusta como poema
la parafernalia del cine
es otra cosa
Intento entender porquè prefieres
a Spielberg y Del Toro
no son Burton
cuestionamos cada dìa
pero cuando te hayas ido
medirè tu ausencia de memoria
y quizà entonces me llene de ti
en tus incontables pasos.
Beatriz Osornio Morales
¿Te permites demasiada tristeza?
La tristeza no pide permiso, lo sè, pero tampoco tienes que invitarla a sentarse contigo, a comer, a dormir, a bañarse contigo, mucho menos a que te peine el cabello mojado.
A algunos les funciona estar tristes, ver al espejo y acusarlo de nostàlgico, demente, y asì van por los dìas con su traje de reflejo impenetrable. Y no sè porquè los tristes son tan concurridos, la gente los compadece. Ese es solo el comienzo, pronto, el reflejo se multiplica.
En el otoño no me permito estar triste, es demasiado bello. La belleza extrema duele tanto o màs que la tristeza asì que… elijo la belleza sobre lo triste.
Pero hay cosas, situaciones; una canciòn, un poema triste que puede tambièn ser bello. El niño perdido en Coco. Algunos buscan un sendero de flores para volver, pero a veces la memoria no florece y ellos son olvidados. El mundo olvida.
He tratado muchas veces escribir sobre el otoño, describir detalladamente, pero no hay tristeza y encuentro que tal acto, tal intento suele achatar la experiencia de lo bello, los detalles a veces achatan.
No me permito tanta tristeza, solo un poquito para describir autènticamente lo bello. Tienes que ser osado si quieres hablar de eso y renunciar a su experiencia total. Solo asì se puede captar la belleza extàtica. Solo asì florece la memoria y el reflejo deja de ser impenetrable.
Beatriz Osornio Morales, imagen de la red.
Supongo que si de tiempo se trata, este el es tiempo donde existo.
Aunque podrìa ser la conciencia de ello lo que realmente persiste como tiempo.
Hace un momento estaba en ese tiempo.
Te decìa que hoy mis palabras huelen a hojarasca.
Abrì la puerta de atràs y recordè ese aroma olvidado,
sentì el crujir de mis palabras que se desmoronaban en el polvo,
y oì romperse el cuerpo del misterio.
Su aroma es el de las hojas quemadas, y no sè porquè
pensè en los petàlos de las rosas secas que he ido guardando
cada aniversario,
estàn sobre la mesita de las cartas.
Las palabras minerales sueñan con ser estrellas,
pero por el aroma sospecho que son cenizas a millones de años luz.
Lo que brilla es la luz milenaria de un tiempo sin memoria.
Beatriz Osornio Morales, imagen de la red.
A esta hora busco algo que me mantenga despierta, veinte minutos, no màs, solo veinte minutos robados al sueño que ya pesa.
Sonarà el telèfono, lo sè. Escucharè tu voz con el corazòn en la boca.
Quiero estar alerta y quiero dormir tambièn. Pero espero, solo hoy. Hace mucho tiempo que no hablamos… ni existo en tus sueños como antes. Veinte minutos solamente, el suficiente tiempo para escribir en prosa, llenar pàrrafos bien nutridos de… todas las cosas que nos han ocurrido durante ese tiempo, los entre parèntesis de la conversaciòn continua que solìa ser nuestra relaciòn, y eso, hablar hasta quedarnos dormidos, yo junto a ti, tù junto a mi. Mañana serà otro dìa y me reclamaràs haberme perdido como siempre en la misma plaza concurrida, en algùn lugar de Italia, entre gente desconocida. La diferencia serà que esta vez, escuchè tu llamada y acepte existir en tus sueños con todo y la angustia que te hace despertar.
-Sì aquì estoy.
Beatriz Osornio Morales, imagen de la red.
Beatriz Osornio Morales
UNA LUZ MÁS