Las mujeres de mi pueblo saben bordar,tejer, zurcir,
hilvanar. Ellas son las que crían.
Las mujeres de mi pueblo plantan flores, cocinan,
limpian, acomodan, cuidan plantas, proliferan.
Las mujeres de mi pueblo alumbran,
son fuertes ante la naturaleza brutal de la tierra.
Se saben el pasado de memoria.
Las mujeres de mi pueblo son valientes;
ante el hambre plantan, matan, cosechan, venden, acarrean.
Las mujeres de mi pueblo tienen el cabello largo,
la piel dura pero suave la mirada.
Las mujeres de mi pueblo caminan como si anduvieran
descalzas: cuando van en tacones altos regalan alas.
Las mujeres de mi pueblo saben cosas que yo no sé;
duermen tranquilas muy cerca de la laguna,
ignoran los túneles celestes por donde caí en la infancia.
Las mujeres de mi pueblo no escuchan voces bajo el agua,
ni amenazantes tormentas anegadas en la presa de las carpas.
Las mujeres de mi pueblo desconocen las fuerzas invisibles
que te raptan en la planicie y las distancias,
pero hablan de gritos inaudibles y espíritus chocarreros.
Las mujeres de mi pueblo siempre te dan los buenos días
de frente o de ladito.
Las mujeres de mi pueblo hacen un festín hasta con migajas,
te curan con un rezo y un arrullo.
Cuando los hombres se van,
las mujeres de mi pueblo no se marchan…se quedan,
pertenecen a la tierra que van mirando.
Las mujeres de mi pueblo comparten el trabajo, la risa,
el pan, el queso, el sudor y las lágrimas.
Las mujeres de mi pueblo…las mujeres, las mujeres.
Beatriz Osornio Morales, imagen de la red.
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