Donde la calle muere 1

donde la calle muere,
y las voces sofisticadas nacen de los  pantanos,
(no se trata de voces audibles, 
son voces de silencio, crustáceos y cocodrilos) 
también se erigen de la cloaca
los pensamientos, mi propio animal
 sube por las patas de la mesa donde tomo café.

Descabelladas,
escurren por  las paredes
 las  palabras,
 los cajones cerrados de mis ojos,
se desbordan
al final del mundo. 
Las audiencias pendientes
 de entre semana, 
siguen en la nevera.

Tus palabras, cada vez más oscuras 
hacen de la noche prematura, 
una majestuosa estatua
con protectoras alas de ángel.

Beatriz Osornio Morales, imagen de la red.