UNA LUZ MÁS

Ante los demás nos define lo que hacemos y decimos, pero ante nosotros mismos nos define mejor lo que escribimos.

Anotaciones de Inventario

Tengo el papel arrugado de un pensamiento. Su voz quiere hacerse oír, hacerse palabras; juntar las sílabas deshiladas que salen de su boca pequeña, de su lengua de aprendiz y hablar, hablar una hilera de montañas.

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Falta el papelito donde se hicieron anotaciones a cerca del pintor de brocha gorda. No sé donde lo guarde, en qué bolsillo de qué pantalón o en qué tinta de qué bolígrafo lo escribí. Debió ser muy ancha la brocha para guardarse en la hoja blanca.

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Tengo un nerviosismo implacable. Veo al pintor de brocha gorda tratando de delinear un contraste, me inquieta que le tiembla el pulso. La mano se reusa a la línea recta, necesita soporte y el hombre la apoya contra la otra mano. ¿Será que el hombre tiene ya el pelo blanco? o ¿Será que el color amaranto es muy oscuro para el color crema, o es el marco de madera en pecho de paloma alrededor de la chimenea que arde sobre una base de mármol negro? Quizá es que la brocha es muy gruesa para un trabajo de artista. Si el hombre arruina la pared, no le pagarán. Siento pena por el pobre viejo, en vano la semana de trabajo y preparación sobre grietas, superficies descarapeladas, y tanto resanar, lijar y relijar para que ahora le falle la mano.
Al abrir el papel se escalan montañas sonoras.

B.O.M

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3 respuestas a “Anotaciones de Inventario”

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