Gotas

        Dices que posees nuestro recuerdo guardado en un tiempo de granos finos, un tiempo donde somos lo mismo que fuimos. Ya no somos. ¿Te parece? Hablamos de las mismas cosas. Te fascina la sonrisa de mis hijos. Poesía.

        Los cuadros, las pinturas que vimos no muestran lo mismo más allá de los contornos del muro, ahora somos otras quimeras con cabello de gusanos enredándose en la cara. Otras son las manos que nos preocupan, otros encuentros sin mar y sin mujer azul esperan entre los cráneos tirados al río, desde donde se reflejan a sí mismos en una muralla de huesos, linda pintura. Un chac-mol con miembro y un pequeño corazón escondido entre los dedos, ocupan el espacio de unos cuerpos tallados por el placer ¿A dónde nos fuimos?

        Aquí, allá, el tiempo es cruel, nos corrompe estático, largo, ínfimo. Por suerte somos de una sustancia escurridiza, como el agua en el colador de las manos; nos agotamos en la interminable caída de la gota. Somos gota y sed que no se sacia en ningún abismo, ni se corresponden nuestras moléculas. Caemos sobre unos labios resecos, sobre una piel febril y hacemos incendios pero sin dejar de precipitarnos. O caemos en otra inundación de almas, cruzamos océanos para nutrir las aguas de nuestra casa amada, alimentamos el cuerpo de peces que muerden el ojo de la vida y luego, nos entregamos a la disolución. Hasta entonces. Tú y Yo. Ese es el instante que perdura eterno en nuestro jardín soterraño. Uno es el que se consume de flotar en la luz artificial, el instante no acaba ni se corrompe. El instante que logra abandonarnos es perene.

 

Beatriz Osornio Morales. Imagen de la red.