REVERSOS

 

 

I

 

Tengo un cuaderno de lunas partidas en papel,

escasas monedas en el bolsillo, y un viejo mapa

con el reverso

de New York  en mi cartera.

Al doblarse,  cada línea

marca alguna de sus avenidas principales…

cientos de escaparates fortuitos quedan sin trazo,

dilapidados antros de jazz proscritos a plenitud

y  tedio.

Mister Cole  habría descrito eso

en su poesía,

o tal vez no.

 

Habría omitido que los dioses del Olimpo,

desaparecidos en el Medio Oriente,

disimulan nuevos nombres,

combaten por las  bocas,

y  envisten

como toros bravos en esta ciudad.

 

Por las vías del tren newyorkino,

una pierna mutilada sangra

separada de su cuerpo, yo

la echo de menos,

después  que anduvimos juntas

muchos años,  antes  y  después.

 

El ipod del olvido que todos llevan

en el metro,

inútil para escribir, me mira desde sus cabezas,

toca siempre la misma canción,

lúgubre, fútil, dirán cuando pase de moda…pero

hoy es la única presencia que asombra

nuestra decadente urbe,

loba olvidadiza.

 

Parada

en la séptima avenida de Manhatan,

una mujer sola también olvida

la simetría del  abrazo.

 

Mientras retorna el  mar

la lluvia evaporada, vaso invertido,

al recobrar victorias ganadas en Chinatown

la fuerza de gravedad

yergue los declives

de mi paraguas chino,

imantado por un trueno a sueldo.

 

 

Beatriz Osornio Morales, imagen de la red